#1:
Anyndir
Points: [480]
Hier wollte ich eine kleine Geschichte beginnen um euch mal wieder ab und an etwas Lesestoff zu liefern. Kritik ist gefragt und erwünscht (Lob natürlich auch). Der erste Post wird übrigens auch dazu dienen, Updates festzuhalten also schaut ihn euch hin und wieder an. Und nun viel Spass wünscht der Absender 
Der Namenlose
Kapitel 1 - Und dann ging er durch die Hölle
Unaustehlicher Gestank, der schon bereits Förmlichkeit anzunehmen schien, drang in seine Nasenhüllen. Er kannte diesen Geruch, er kannte ihn und es gab nichts was er mehr verabscheute, nichts was sich in seinen schlimmsten Träumen abspielte kam diesem Geruch gleich. Verbrannte Haare ... verkohlte Haut, doch es war mehr. Dieses Etwas dass nicht jedermann vermochte wahrzunehmen, nicht bevor er es verursachte und dabei am Leben blieb. Der Geruch des Todes. Des Boten der das Schicksal eines Jeden bereits schon vor der Geburt besiegelte. Nichts kam diesem Empfinden - dieser Mischung aus Reue, Verzweiflung, Schmerz und Pein gleich. Als würde man die Büchse Pandoras direkt in seinem Herzen tragen, sich dessen bewusst sein dass sie sich eines Tages öffnen würde um die ganze Welt in Leid und Verderben zu stürzen.
Wo bin ich? Was ist passiert? Und wieso bereitet mir dieser Geruch so grosse Pein?.
Er konnte sich nicht bewegen. Mit zuckenden Lidern, verzweifelt und versuchend endlich seine Augen zu öffnen um die unerträgliche Dunkelheit ein für alle Mal zu verjagen, überkam ihn Panik.
Ist das ein böser Traum? Wenn ja dann will ich aufwachen ... sofort!.
Wieso war niemand hier um ihm zu helfen. Er, von allen geliebt und verehrt, war in der Duneklheit eingesperrt, hilflos diesem uneträglichem Gestank ausgeliefert.
Dann werde ich einfach hier liegen und warten bis mich jemand holt. Ja das ist es, ich muss um Hilfe schreien!
Er wollte die Stille verjagen und endlich seinen Platz unter den Lebenden einnehmen, doch die panikbereitende Ruhe wollte nicht kehrt machen.
Das ist nicht wahr. Das kann nicht wahr sein! Was ist nur mit meiner Stimme los, wieso bekomme ich keinen Ton heraus. Bei den Göttern wieso will mir keiner helfen!?
Die Panik schlug in kalte, frierende Verzweiflung um. Niemand ist hier. Niemand wird helfen. Keiner interessiert sich für das Schicksal dass ihm zuteil wurde. Der Tod der den Lebenden ihr Handwerk zur Hölle machte, hat nun auch ihn eingeholt. Alle Kraft war dahin, er konnte nicht mehr.
Ist es das Ende? Das kann nicht das Ende sein! Ich will doch leben, ich muss leben, muss noch soviel tun, soviel erfahren, unzählige Taten begehen. Das ist mein Schicksal und ich werde kein Anderes akzeptieren. Nichts in der Welt kann mich um mein Leben bringen, nicht so, nicht hier, nicht in diesem Augenblick ... ich muss aufstehen, muss kämpfen, dazu bin ich da, nur dazu und Nichts und Niemand kann mich dabei aufhalten! ICH MUSS AUFSTEHEN!
Das entstellte Gesicht der Landschaft vereiste einen Jeden der so tapfer war seine Augen auf dies verdorbende Land zu richten. Zeschmetterte Rüstungen die einst so stolz in der Sonne glenzten, beherbergten nur noch tote Häupter derer die an diesem scheusslichen Tag ihr Leben in der Schlacht liesen. Wird sich jemand derer erinnern die heute um ihr Leben kämpften? Nicht etwa um ihr Land, oder den Ruhm. In diesem Krieg gab es nichts heroisches - heldenhaftes, nichts poetisches, nur das nackte Überleben. Und viele, zu viele die dies begriffen weilten nun nicht mehr unter den Lebenden.
In den roten Pfützen des vergangenen Regens und des Blutbades das am vorigen Tage hier stattfand, versuchten die wenigen Überlebenden verzweifelt einen Sonnenstrahl aufzuspüren. Die zermalmten Grasshälme, durch Blut getränkt fanden keine Wärme im eisigen Nebel der sich über dem Land wie ein Leichentuch ausbreitete. Doch etwas sollte noch an diesem Orte geschehen. Etwas das nicht einmal die Götter vorausgesehen oder geplant haben. Etwas das dem Feinde an diesem Tage missfiel.
Aus einem früh erloschenem Scheiterhaufen kam nach und nach eine Gestalt hervor. Die blutroten Haare und das kohlenverschmierte Gesicht deuteten darauf hin dass er sich bereits länger in dieser Situation befand. Seine Tränen prallten auf die Gesichter und Harnische der Toten unter ihm. Keuchend versuchte er seine Beine zu lösen und offensichtlich war die Panik dabei, sein einziger Begleiter. Hastig umsich schlagend stöhnte der Unbekannte vor Erschöpfung bis er die Augen aufriss.
All diese Menschen. Sind sie etwa tot?
Mit Äxten gespaltene Schädel, abgetrennte Körperteile, pfeildurchsiebte Leichen. War all dies auch sein Werk? Nein, das konnte nicht sein. Zu sowetwas wäre er nicht im Stande. Hastig fiel der Blick auf sein eigenen Körper. Das grösstenteils zerfezte Hemd, stach überall aus seiner Kettenrüstung hervor und dort wo einst ein Umhang war, hingen nur noch lose Fetzen eines Banners.
Dieses Banner! Soviele Erinnerungen ... diese Männer tragen das gleiche! Doch wieso bin ich noch am Leben? Wieso sind sie alle tot ... ich will endlich aufwachen! Nicht mehr diesem schrecklichen Traum verfallen!
Die Dunkelheit breitete sich wieder über die Augen, ein dumpfer Schlag auf den Hinterkopf ... und es war wieder still.
Der Namenlose
Kapitel 1 - Und dann ging er durch die Hölle
Unaustehlicher Gestank, der schon bereits Förmlichkeit anzunehmen schien, drang in seine Nasenhüllen. Er kannte diesen Geruch, er kannte ihn und es gab nichts was er mehr verabscheute, nichts was sich in seinen schlimmsten Träumen abspielte kam diesem Geruch gleich. Verbrannte Haare ... verkohlte Haut, doch es war mehr. Dieses Etwas dass nicht jedermann vermochte wahrzunehmen, nicht bevor er es verursachte und dabei am Leben blieb. Der Geruch des Todes. Des Boten der das Schicksal eines Jeden bereits schon vor der Geburt besiegelte. Nichts kam diesem Empfinden - dieser Mischung aus Reue, Verzweiflung, Schmerz und Pein gleich. Als würde man die Büchse Pandoras direkt in seinem Herzen tragen, sich dessen bewusst sein dass sie sich eines Tages öffnen würde um die ganze Welt in Leid und Verderben zu stürzen.
Wo bin ich? Was ist passiert? Und wieso bereitet mir dieser Geruch so grosse Pein?.
Er konnte sich nicht bewegen. Mit zuckenden Lidern, verzweifelt und versuchend endlich seine Augen zu öffnen um die unerträgliche Dunkelheit ein für alle Mal zu verjagen, überkam ihn Panik.
Ist das ein böser Traum? Wenn ja dann will ich aufwachen ... sofort!.
Wieso war niemand hier um ihm zu helfen. Er, von allen geliebt und verehrt, war in der Duneklheit eingesperrt, hilflos diesem uneträglichem Gestank ausgeliefert.
Dann werde ich einfach hier liegen und warten bis mich jemand holt. Ja das ist es, ich muss um Hilfe schreien!
Er wollte die Stille verjagen und endlich seinen Platz unter den Lebenden einnehmen, doch die panikbereitende Ruhe wollte nicht kehrt machen.
Das ist nicht wahr. Das kann nicht wahr sein! Was ist nur mit meiner Stimme los, wieso bekomme ich keinen Ton heraus. Bei den Göttern wieso will mir keiner helfen!?
Die Panik schlug in kalte, frierende Verzweiflung um. Niemand ist hier. Niemand wird helfen. Keiner interessiert sich für das Schicksal dass ihm zuteil wurde. Der Tod der den Lebenden ihr Handwerk zur Hölle machte, hat nun auch ihn eingeholt. Alle Kraft war dahin, er konnte nicht mehr.
Ist es das Ende? Das kann nicht das Ende sein! Ich will doch leben, ich muss leben, muss noch soviel tun, soviel erfahren, unzählige Taten begehen. Das ist mein Schicksal und ich werde kein Anderes akzeptieren. Nichts in der Welt kann mich um mein Leben bringen, nicht so, nicht hier, nicht in diesem Augenblick ... ich muss aufstehen, muss kämpfen, dazu bin ich da, nur dazu und Nichts und Niemand kann mich dabei aufhalten! ICH MUSS AUFSTEHEN!
Das entstellte Gesicht der Landschaft vereiste einen Jeden der so tapfer war seine Augen auf dies verdorbende Land zu richten. Zeschmetterte Rüstungen die einst so stolz in der Sonne glenzten, beherbergten nur noch tote Häupter derer die an diesem scheusslichen Tag ihr Leben in der Schlacht liesen. Wird sich jemand derer erinnern die heute um ihr Leben kämpften? Nicht etwa um ihr Land, oder den Ruhm. In diesem Krieg gab es nichts heroisches - heldenhaftes, nichts poetisches, nur das nackte Überleben. Und viele, zu viele die dies begriffen weilten nun nicht mehr unter den Lebenden.
In den roten Pfützen des vergangenen Regens und des Blutbades das am vorigen Tage hier stattfand, versuchten die wenigen Überlebenden verzweifelt einen Sonnenstrahl aufzuspüren. Die zermalmten Grasshälme, durch Blut getränkt fanden keine Wärme im eisigen Nebel der sich über dem Land wie ein Leichentuch ausbreitete. Doch etwas sollte noch an diesem Orte geschehen. Etwas das nicht einmal die Götter vorausgesehen oder geplant haben. Etwas das dem Feinde an diesem Tage missfiel.
Aus einem früh erloschenem Scheiterhaufen kam nach und nach eine Gestalt hervor. Die blutroten Haare und das kohlenverschmierte Gesicht deuteten darauf hin dass er sich bereits länger in dieser Situation befand. Seine Tränen prallten auf die Gesichter und Harnische der Toten unter ihm. Keuchend versuchte er seine Beine zu lösen und offensichtlich war die Panik dabei, sein einziger Begleiter. Hastig umsich schlagend stöhnte der Unbekannte vor Erschöpfung bis er die Augen aufriss.
All diese Menschen. Sind sie etwa tot?
Mit Äxten gespaltene Schädel, abgetrennte Körperteile, pfeildurchsiebte Leichen. War all dies auch sein Werk? Nein, das konnte nicht sein. Zu sowetwas wäre er nicht im Stande. Hastig fiel der Blick auf sein eigenen Körper. Das grösstenteils zerfezte Hemd, stach überall aus seiner Kettenrüstung hervor und dort wo einst ein Umhang war, hingen nur noch lose Fetzen eines Banners.
Dieses Banner! Soviele Erinnerungen ... diese Männer tragen das gleiche! Doch wieso bin ich noch am Leben? Wieso sind sie alle tot ... ich will endlich aufwachen! Nicht mehr diesem schrecklichen Traum verfallen!
Die Dunkelheit breitete sich wieder über die Augen, ein dumpfer Schlag auf den Hinterkopf ... und es war wieder still.
